谷粒刚刚在发芽──看起来那么娇嫩，那么脆弱──它会穿过黑土，穿过石块。

──阿·托尔斯泰

生命不是一张永远旋转的唱片，青春也不是一张永远不老的容颜，成长是一个永恒的故事，从冬说到夏，又从绿说到黄，步屐是一个载着命运的轻舟，由南驶向北，又由近驶向远。我坐在海石上，心想，我自海边来，为了收割阳光！虽傻，却尽是快乐。

父亲年轻的时候是一个落泊的船员，有一艘破旧的小船，上面是被礁石摩擦过的累累伤痕。哥哥会把很长的绳子的一端系在大石上，另一端系在船上，然后拿着几块小木板载着我去寻觅。哥哥说，大海上有怪兽出没，但是我和他都是勇敢的奥特曼，是启明星升起时诞生的神灵。我笑了，笑他憨。那时，我觉得哥是树，他是绿色的，绿得那么无所顾忌，那么勇敢可爱。绿色会飞，在风中我听到了绿的声音，清新美丽！哥哥还会带我去水上，让我坐在皮圈上，然后自己则会钻到我的屁股下吹气，绽出一朵朵水花。他会忽然钻出来，说：“你怎么老是放臭气呢？”──那时，如此快乐！

一个冬天，很明朗。哥骑着自行车带我在一望无际的田间小路上跑。可是我的脚还是卡在了车轮里，那时我穿着大棉鞋。哥使劲地拉我的脚，却只留下一道道红痕。他心疼地看着我……后来母亲来了，脱去了我的鞋子，脚就出来了。可是那一天哥被父亲打了，他没有哭，却是我哭得最厉害的一次。

那一天我发现自己长大了，只留下些偶尔的想念还在隐隐地记挂着那些消逝的微笑，它如梦一般滑落……

后来，哥走了，去当兵了……

而今，小时候的快乐却早已死在家乡那条通往大海的青板石路上。那条小巷如同沉睡的夏日，青色的古板，白色的飞鸟，尽头开了又合的门。时间流转，我听到了齿轮咔嚓了十八下。

高三了，风凄凉地走过，心也因此颤动。来来往往忙碌的跫音，三点一线的无味，咬文嚼字的困乏。十八岁，正是拜伦所说的布满彩虹的年龄，可是我却还在苦苦思索：我要如何走过这一年？

沉默的六月是未知的，一场独自悲伤烦恼的梦，它与空气中的细雨拥抱着，落在地上压抑无比；沉默的六月是感伤的，一场无比斑驳的梦，它与时间碎片拥抱着，沧桑无比。插着口袋站在山崖上，看着无限苍白的天空。胸膛里翻滚着黑红色的熔岩。六月后，我又该何去何从，烦恼笼罩着我，压得我心口发疼。我像一只断了翅的雏鹰，只能遥望天空，发出几丝悲鸣。

川端康成有一次凌晨四点钟醒来，发现海棠花未眠，他告诉自己：“如果一朵花很美，那么我就要活下去。”可是他为什么最终在工作室自杀身亡？不是说只要有一丝让你欣喜的东西，就不会放弃吗？海子也曾那么渴望得到幸福，憧憬“面朝大海，春暖花开”的日子，可是他为什么将自己的头颅放在冰冷的铁轨上？难道我的烦恼也会使我走向人生的尽头吗？成长是什么？成长，它是一种快乐的疼痛；如同撕裂的痛楚。

直到前一个月，父母的婚姻走到了尽头。我开始崩溃了。从小就是在摔碗声、打骂声中度过的。我从来不敢劝架，只有哥才会这么做。我讨厌自己的怯弱，不敢面对现实。无尽的烦恼像盖在头上的苍穹，灰色的、极重的，压力、悲伤、烦恼。我想起了我哥，想起了那曾经的快乐！

后来，哥回来了。他看见我时只是温柔地笑，淡淡的。那是一种从未见过的成熟。我酝酿着泪水，却不想让它流出来。哥说：“雪，你给我一滴眼泪，我就能看见你心中的一片汪洋。”他心疼地抱着我，想拂去我成长中的一缕烦忧，快乐仿佛又苏醒了！

在哥的帮助下，慢慢地，我开始振作。夜伴孤灯，我埋进浩瀚的文海书山中，这是一种怎样的劳动和快乐呢？近处是吵闹的街市，但我煎熬着，探索着，所以总有一份宁静给我的书斋。我像一块贪婪的海绵在知识的海洋里颠簸，空气中到处弥漫着汗水和泪水味，司马迁血泪铸成《史记》，忍受了非人般的挫折；霍金只有几根手指可以动，却仍然有无限的思维跃然纸上。海伦?凯勒面对自己的缺陷，不卑不亢，于是《假如给我三天光明》完美地出现了。我，陷入了沉思。

哥说，我是雄鹰，就该展翅高飞，搏击天宇；我是骏马，就该放足千里，奔跑四海。我使劲地点点头，是的，在成长的路上，我要做扼住命运咽喉的贝多芬，哪怕声音吵哑，我要做穿过荆棘的霰雪鸟，哪怕鲜血淋淋，我要做触摸屋顶月光的巴赫，哪怕理想远去!

我在云蒸霞蔚的黎明前融入半河流水，溯水而上，印上成长的屐迹。